La mauvaise herbe

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categoria : musica, ricordi, ispirazione

Mind Games

Ci pensavo ieri, ascoltando per l'ennesima volta Mind Games nel mio ipod, mentre tornavo a casa. L'anno prossimo John Lennon avrebbe compiuto 70 anni. Era nato nel 1940, il 9 ottobre. Il suo e il mio compleanno distano quindici anni, ma solo pochi giorni. Un John Lennon settantenne. Chissà come sarebbe diventato.
Così quando sono tornata a casa mi sono messa ad ascoltare le sue canzoni, a sfogliare le tante immagini di lui che ci sono in rete, come un immenso album di ricordi. E a vedere i video che lo mostravano come lo ricordo. Come resterà sempre, nella mia memoria. Il tempo non l'ha sfiorato, aveva solo quarant'anni quando se n'è andato, portando con sé la sua musica e la sua poesia. Una mano violenta ed assassina ha fatto tacere per sempre quella voce che tanto amavo. Come mi manca, oggi, quella voce...

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categoria : musica, rimpianti

Ricordi senza valore

Sarebbe bello ritrovare i vecchi amici. Per davvero, dico. Ne ho rintracciati diversi su FB, ma la barriera del tempo e della lontananza è rimasta intatta, molto più resistente del muro di Berlino che si è sgretolato vent'anni fa. La vita, insomma, che ci ha allontanati con una distanza incolmabile. Eh sì, perché se ci siamo persi di vista allora, un motivo ci sarà stato, anche se non mi ricordo più quale fosse.
Io m'intenerisco sempre quando sono alle prese coi ricordi. Il tempo è un gran ruffiano, che tende a far dimenticare le asprezze, le sofferenze, le ferite, e leviga ben ben i ricordi come fa il mare con i pezzetti di vetro. Quella presenza tagliente, che ti si ficcava dentro la carne e faceva male, dopo tanto tempo diventa un'assenza dolce e senza spigoli. Ma la memoria non è veritiera, racconta frottole e bisogna diffidarne.
E poi sono stanca di passare il tempo con la testa voltata all'indietro. Rimpiango sempre i miei vent'anni, ma quello che ricordo è solo quello che mi faceva battere il cuore e mi apriva grandi orizzonti nell'immaginazione. Dovrei soffermarmi di più sul ricordo delle sconfitte, della continua sensazione di inadeguatezza, dei giorni e delle notti di dolore e di pianto, di tanto amore sprecato, di sogni infranti sulla ruvida vita quotidiana.
Sono una cattiva biografa di me stessa. La storia che mi racconto è una storia romanzata, di cui trascuro gli squallori perché sono e devo essere per forza un'eroina positiva. Ma la verità è molto più prosaica, molto più terra terra. E la mia storia non è migliore né peggiore di mille altre.

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categoria : memoria, inganno